November Das Jahr trägt schon das Totenkleid und ist zum Sterben nun bereit. Die Felder schwer, die Bäume kahl, das Sonnenlicht so fern und fahl. Der Toten Seelen spürst du dort, wo einst ihr letzter Ruheort. Der Regen rinnt so Tränen schwer, bald siehst du rings kein Leben mehr. Wie Nebel zieht die Wehmut ein, lässt dich zuweilen traurig sein. Doch Hoffnung hängt in nackten Bäumen, die heute schon vom Frühling träumen. © VR